La Superba

Un libro molto originale, descrive la città di Genova in modo schietto e dissacrante. La lettura è molto scorrevole, a tratti divertente e a tratti drammatica. Lo consiglio a tutti ma in special modo ai genovesi.

Si arriva alla conclusione che è un viaggio convincente, e tuttavia con precisi limiti, quello in cui ti trascina Leonard Pfeiffer, di cui posso vantare l’autografo nel risvolto di copertina de ‘La Superba’, libro sulla città di Genova. Un po’ romanzo, un po’ memoire, un po’ saggio storico e sull’immigrazione, non appartiene ad alcun genere. Scritto con la consapevolezza, o la supponenza – vuoi l’incoscienza - di un narratore a tutto tondo di fine Ottocento, laddove le regole narrative erano al di là da venire, e tutto era permesso. Tuttavia, proprio in forza di ciò l’autore olandese approdato quasi per caso a Genova dieci prima della stesura del romanzo in sella ad una bicicletta, ed innamoratosi della città come si potrebbe farlo di una donna, tanto da farla diventare la sua residenza, va a segno. Va a segno perché davvero l’autore si interroga a fondo su questa città che prima per lui non esisteva: dunque evita l’errore frequente di chi Genova la conosce da sempre, spesso superficialmente, e si sofferma sugli inevitabili luoghi comuni. No, Pfeiffer non fa quell’errore, e il Centro Storico, uno dei più grandi d’Europa, lo descrive frequentandolo quotidianamente, individuandone i vari microcosmi e personaggi di cui è composto. Inoltre l’autore è bravo a corromperti, nella lettura, trascinandoti nei suoi deliri erotico-amorosi, che però talvolta annoiano, mettendo alla berlina molti dei difetti dei genovesi. Ci parla anche della Storia e dell’Immigrazione: l’approdo alla Superba da parte di chi sarebbe partito per le Crociate; l’emigrazione verso la Merica, l’immigrazione dall’Africa su di un gommone. La Genova de ‘La Superba’ si ferma qua: non esistono Boccadasse, Di Negro, i Forti genovesi, il Cimitero di Staglieno. Le mille altre storie e i mille altri luoghi senza i quali Genova non sarebbe Genova. Ma tant’è questo, ad un narratore di fine Ottocento, si può perdonare.