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Lunga e dolcissima coda d'una cometa che non vuol abdicare, qui il tiepido Autunno canta una sorella più giovane eternando uno sfondo di boschi fatati, perdendosi fra danze e tocchi d'un mondo senza presa nei quali spavento e grazia sentono, di fronte ai cancelli dell'altrove, d'essere fra i fasti di una poesia senza tempo. Ma dove lo trovate un Puck che nel finale dell'opera chiede scusa agli spettatori se nel perdersi fra le fronde del testo ogni parola sia stata delusiva, non abbia persuaso, convinto, soffiando anche per poco sulle polveri di un incontro meno ovvio? "Se noi ombre vi siamo dispiaciuti,/immaginate come se veduti/ci aveste in sogno, e come una visione/di fantasia la nostra apparizione." Nulla allora sembrava inventato, nulla sembrava irreale. O forse sì, eravamo in una carrozza sospesa chissà dove assieme a compagni inaspettati, fra gli echi e i luoghi di un dormiente smarrito, qualcuno che sa e che ignora, che stenta a comprendere e che insieme non ne vuol sapere, così presa e persa è ogni sua giuntura in quelle selve di versi sfumati. Amori che si intrecciano come nodi creati da mani invisibili, umori e fughe, capricci e ritorni, magia e realtà, il cedere sfuggente alla ragione d'ogni zolla d'idea appena tangibile, i voltafaccia di un bersaglio mai fermo, perché siamo nella più folle e stupenda cerimonia che mai possa darsi sulle tavole del respiro umano: siamo nelle notti dell'animo umano, nelle illeggibili tratte fra vita e pensiero, fra gioia e cedimento, fra sfida e tremore. Cupido resta bendato, e così noi tutti alla lettura, stolti e incantati ospiti di un testo miracoloso, voce e lacrima di pagine dove senza un puro e autentico abbandono si rischia di uscirne più menomati del vento che sa il proprio nome ma non sa cosa sia l'aria. Restate a occhi chiusi dunque, ci sono opere che vanno solo sognate. E' questa è in assoluto fra le più belle di sempre.
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