La polvere che respiri era una casa

Lo stile frammentato ed i continui cambi di prospettiva ostacolano la connessione emotiva con i protagonisti depotenziando la storia ed i temi trattati in essa.

A forza di sottolineature, ho consumato le pagine, il libro si è consunto, proprio come i suoi personaggi, la storia si è avvilita, si è ripiegata su sé stessa e non si chiude più. Questo è accaduto con La polvere che respiri era una casa di Eleonora Daniel, un libro che sembra innocuo.  Ma sì, ma dai, vi ci vedo tutti quanti a guardare la copertina e a pensare: ma che sarà mai, sto’ libro? Parla di una coppia. Uh, figurati, milioni e milioni di libri parlano di coppie che stanno insieme e poi si separano. Sarà la solita, vecchia piuttosto banalotta storiella che ci vogliono propinare per l’ennesima volta.  Pensate di fare i furbi e di non leggerlo.  Beh, sbagliate.  C’è della poeticità sinistra tra le righe. Le frasi sono costruite prendendo in prestito gli organi, scambiandoli di posto e se nelle prime pagine, lui e lei erano due persone comuni, alla fine del libro, sono scomposti. Hanno gli organi mescolati, e la mente al posto dell’anima e l’anima – soffocata – infilata nel cuore, ormai nero.  Un cuore nero che ha la consistenza della polvere inquinata per lei.  Un cuore nero che ha la consistenza della rabbia repressa per lui.  La polvere inquinata di quella casa bruciata, lei, se la porta addosso, puzza di quella sconfitta, non ne può uscire.  La rabbia repressa di chi subisce una scelta senza avere la forza di opporsi, lui, se la cuce tra spalle e collo, il peso lo deforma, non sa più come guardare avanti.  Perciò, se trovate questo libro in libreria e fate il pensiero di lasciarlo lì, perché tanto è uguale agli altri, pensateci bene.  Ciò che è più innocuo, può rivelarsi più devastante.  Non precludetevi la possibilità di annusare cosa significa avere un talento per la scrittura proprio in mezzo a queste pagine.  Ma solo se siete in cerca di qualcosa che non avete mai letto.  Se invece andate ai matti per le minestre riscaldate, uscite dalla libreria e fiondatevi lontano.  Con tutto il bene, ma non è per voi.

Libro abbastanza moscio, senza capo né coda, a tratti piuttosto banale. Sinceramente dalla "migliore narrativa contemporanea italiana" mi aspetterei di meglio.