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Sapete, pochi sono i libri che mi hanno commossa. Pochi, quelli, che leggendoli, dall’inizio alla fine, sono entrati dentro di me con l’innocenza di un passo appena sfiorato, ma con la forza di una nube che minaccia pioggia di fuoco. Pochi sono quelli che lentamente hanno scavato, raggrinzito, bucato, si sono fatti posto in mezzo agli altri, a tratti urlando, altre volte, sussurrando. Pochi quelli che si sono armati di dolore e di malinconia, di odio e di rabbia e hanno sconquassato questo cuore che è troppo debole per sopportare il peso della maleuforia, eppure, è qui, che agogna ancora. Ne agogna altro, perché le lacrime si inghiottono, la vita divora se stessa, e le emozioni, in un mondo fatto di intelligenza artificiale, di gente che non ti guarda più in faccia, di parole che uccidono più di una mano che ti stringe la gola, hanno un prezzo carissimo, quelle vere, mai rimandarle indietro. Non vi racconterò chi è Raffaele e come è diventata Lèmon. Vi dirò soltanto che la sua storia è quella di tutti quelli che sono stati maltrattati, disadattati, derisi, oltraggiati, malmenati, ridicolizzati, offesi e sfiancati. Di tutti quelli che sono stati accusati di essere sbagliati, di contenere il male, ma che in realtà sono esseri semplicemente imperfetti, figli della parte più vera e viscerale della vita. Questo libro è per tutti coloro che non si sentono capiti. Che non vogliono capirsi, perché non hanno bisogno di definirsi per esistere. Questo libro è per tutti quelli che non hanno paura di vivere, di essere se stessi e di raschiare a fondo della propria anima e di trovare anche qualcosa che non gli piace. Per tutti quelli che se “troppa vita significa troppa rovina”, è perché: “Chesta vita è furia ’e sanghe.” Altrimenti non chiamatela VITA.
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