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Siete in cerca di un libro fuori dal comune? Eccolo lo avete trovato. Tutto inizia da un mitico fuoricampo durante una memorabile partita di baseball giocata nel 1951. Il romanzo si muove in modo del tutto imprevedibile, passando da un personaggio all’altro e da molti flashback in avanti e indietro nel tempo senza preavviso. Gli argomento sono tanti: baseball, discariche, rifugi atomici, pittori di graffiti, guerra fredda, guerra del Vietnam e tanto altro. Un vero capolavoro!
Mah non mi sta piacendo, sono indeciso se molare o no, troppo macchinoso, meglio Steinbeck, Rushdie, Mailer, per citare autori poco scorrevoli.
Un libro pesante, sia gravitazionalmente che "letteraturalmente". Scritto male (o tradotto male), è frammentario, prolisso nelle inezie, inconcludente, privo di scorrevolezza e poesia, per tutto questo molto americano. E' una prosa mediocre, in cui manca ogni tentativo di toccare un minimo di profondita analitica, senza phatos, senza desiderio di raccontare veramente il tipo umano. Nel suo tentativo di allinearsi alla confusione moderna dell'uomo attraverso una sintassi e una narrazione altrettanto confuse, tentativo fra l'altro futile e da stolti, dimentica che la letteratura è prima di tutto bellezza di scrittura, nonchè genialita di contenuti; si tramuta così in una raccolta di aneddoti di vari mediocri personaggi tenuti insieme da un evento-oggetto stupido come loro, stupido forse come l'america che questo libro tenta di descrivere. Per chi ama la "letteratura europea-russa classica", moderna, contemporanea e non, da sconsigliare assolutamente. Meno male che c'è l'inverno, e il camino.
Recensioni
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