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Assemblamenti di solitudine, dolore soffocante appeso a un filo. E' Reale solo se è condiviso. E' Reale in apparato di allucinazioni. Lame da dietro che sputano sangue si appendono a un filo, il filo di sempre, lo stesso filo di prima, il filo che stringe il petto-il torace-il cuore, lo stritola, lo fa a pezzetti, lo schiaccia. Con solo il cervello di cotone che esce dal cranio, le bottiglie di vino acido nelle mani delle scimmie: banane. Cadono pezzi di carne dal cielo, si sente lo scorrere del tempo buio in una stanza chiusa, con la finestra aperta sulla notte, discreta, lascia entrare solo una timida brezza a rinfrescare i pensieri. Non scappano da lì le parole, le parole sono dentro una testa, vengono direttamente dal cranio e da costole di gomma-osso. Premute, suddivise. Un dolore che non si spiaccica solo perché espresso, è espresso in esso l'occhio involucro che ribolle di fiamme.
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