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Un autore di sessant'anni con il desiderio d'essere artista, uno che non ce la fa pur essendo 'nu jeans e 'na maglietta, quindi qualcosa è. Un libro sconsigliato.
Pincio è uno scrittore mediocre, motivato in prevalenza dal copiare gli anglossassoni o scrittori decisamente più bravi di lui, ma alla fine, da tutta questa imitazione emerge soltanto una sua totale assenza. Pincio non c'è mai, non si sente, lo scrittore finge di essere scrittore, imita, sfugge. Così non è un artista e non è uno scrittore. Peccato. Forse la sua strada definitiva è quella di tradurre giovani scrittrici anglossassoni, per continuare a sognare qualcosa di irrealizzabile.
Non di certo il miglior libro di Pincio, ma vale comunque la lettura. La documentazione su Caravaggio è piuttosto completa e l'invenzione tipicamente post-moderna che a metà libro spezza la narrazione in due direzioni diverse funziona ed è interessante.
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