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Anno edizione: 2011
Anno edizione: 2010
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C'è un reame che non conosce nuvole se davvero lo si è vissuto nei toni, nelle spinte e nelle fortune di una sensibilità più scelta, un luogo di certezze a cui si torna, di abbandoni sicuri, quell'anima infantile dalla quale chi è adulto non si distacca mai, e a ragione. Sentiamo Benjamin: "Ma se un poeta moderno dice che per ciascuno c'è un'immagine che fa sprofondare tutto il mondo, per quanti essa non si leva da una vecchia scatola di giocattoli?". Non avevamo allora la forza per creare un romanzo, e tuttavia esso si formava da solo, lentamente, da quelle prime flessioni del carattere ancora acerbe, insane, insondabili a lume di ragione, ma che posavano i nervi e le ghiandole, gli arti e i sogni del futuro adulto. Certo feticismo di alcuni oggetti, materiali senza nessuna importanza, anche robaccia di terz'ordine o nessuno, chi può sindacare sui perchè di un amore, sul modo in cui quel grembiule di bambola o quel soldatino monco o quella palla sgonfia ancora chiamano nei sensi l'entità più alta de l nostro tempo di dentro? Gli abbecedari, poetiche ali di libro dove si imprimono i rudimenti del cuore, i suoni, gli accenti, le scoperte e le intonazioni. Un tempo che è sempre con noi, antichissimo e vivo nella sua unità interiore. L'alito di un trenino con le sue tratte impensabili, il dialetto simpatico di un burattino sgangherato, un povero legnetto di scarto di un giocattolo che ci cadde senza possibilità di sistemarlo, non si finirebbe più. Ma bisogna che ci sia il poeta a tentare l'ordine in questa selva di balocchi affollati, le narici del poeta, i suoi echi più sani, la corsa rifatta esatta in un indietro che è appena un soffio d'istante. Deliziosa e intelligentissima silloge di scritti di un uomo nel quale il bambino non abdicò mai al suo solido trono di cartone, alla sua infanzia indimenticabile, ai mille motivi di vita e respiro contro gli aliti incombenti del dopo. Il gioco come rifugio, come tempo e cifra superiore di un destino che possa dirsi salvato.
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