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Le ultime settimane di matrimonio tra Narcos e Lisa. Lui, le mani troppo piccole per essere un buon pugile, è un ex tenente dell'esercito che dopo aver combattuto una guerra, ha rovinato la propria vita passando notti tra bische, bicchieri e uomini falliti. Sua moglie Lisa, bellissima, è una pianista con le mani troppo lente per essere una brava concertista. Narcos è un uomo in fuga, sempre in cerca di soldi per pagare debiti di gioco, un eroe perdente costretto a convivere con una ferita enorme dentro l'anima: non aver avuto il coraggio, durante la guerra, di sparare a un nemico per salvare la vita di un suo caporale. Lisa passa ore a ascoltare il ritmo dentro alle cose mentre convive con il dolore di un ennesimo aborto spontaneo. I giorni della loro storia fuggono via senza progetti, tra telefonate fatte dentro bagni di bar dove è impossibile lavarsi le mani, ché il lavandino è pieno di carta fradicia e sputi, e creditori che arrivano a casa improvvisamente per minacciare e provocare e sfasciare tutto quello che c'è ancora da sfasciare. Irene, la mamma di lei, testimone discreta, osserva tutto in silenzio, come fosse spalle alla realtà, mentre ricama coperte che, per quanto urli al mercato, non la faranno mai ricca. Notti e giorni sempre uguali finché di fronte casa operai cominciano a costruire la prima ferrovia... Romanzo breve, scritto in stile minimalista, senza fronzoli. Una scrittura che va dritta al centro delle cose senza cercare furbate stilistiche né scorciatoie. Parole una dietro l'atra al ritmo del rock che vanno via in apnea prendendo prima la pancia che il cuore.
Recensioni
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