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Conoscevo la poesia di Darwish e per un lungo periodo, frequentandola, ne ho toccato la maestria e la potenza lirica più vive e sincere. Ora con le prose niente è da meno, e questa è una raccolta degna di stare nel pantheon poetico autobiografico degli ultimi cinquant'anni di un Novecento tremendo. La parola non ferma le granate, non smorza e non contiene le radici astiose e terribili di un conflitto che ormai cresce d'età in modo sempre più irrisolvibile. E tuttavia da lì si riparte e si comincia sempre, da un grido, da un soffio di senso e di avvicinamento che non può essere eluso nella facilità di spari e rappresaglie. Se quei cinque sei Stati che guidano il pianeta non si decidono a dar vita alla Palestina rimarremo sempre nel ghiaccio dell'assurdo, nel dolore che incede, nelle sabbie mobili di una politica che è già perdente ma in tal modo naufraga in gironi di orrore. Darwish aveva ed ha il sole nella voce, la cifra di una poesia assoluta che è umano tessuto d'incanto. Il poeta non perde mai.
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