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Quello che ci permette di compiere questo delizioso e prezioso libro è un viaggio nella nostalgia dell'anima. Volano commosse le riflessioni sulla fugacità dell'esistenza terrena, sul desiderio bruciante che l'uomo ha di lasciare che qualcosa ancora parli di lui e del suo vivo e umano sentire anche dopo il suo fugace passaggio su questa Terra, quando aveva accarezzato l'idea di poter esorcizzare la morte nutrendo l'illusione dell'eternità, sognando che il suo dialogo col Mondo potesse continuare immortale. Tra quelle stanze che hanno goduto del privilegio di aver accolto la loro permanenza terrena, li vedi gli amati scrittori aggirarsi ancora e ancora accarezzare con nostalgia quegli oggetti che parlano del loro incisivo passaggio sulla Terra; li guardi mentre, seduti con pazienza certosina nella loro "officina", compongono con faticosa passione quelle opere che ancora oggi fanno vibrare le corde del nostro cuore. Vedi le loro passioni, il loro agire quotidiano fatto di pregi e difetti, di vezzi e di fisime, senti pulsare il loro amore per la parola capace di incidere e disegnare mondi sconfinati e di planare su orizzonti universali e senza tempo. Sono vivi, respirano, ci guardano da un orizzonte lontano tra cielo e terra, bonario il loro sguardo che, sorvolando su dimensioni misteriose e irraggiungibili, si avvicina ai nostri occhi commossi, calda la presenza del loro tocco invisibile sui nostri pensieri che palpitano. E viene voglia di correre anche noi da loro, nelle dimore che ancora conservano, in una religiosa e viva immobilità, l'eco della loro presenza terrena, tra gli oggetti che sembrano ancora attendere con tenace e fremente pazienza il loro ritorno; viene voglia di riandare loro incontro inseguendo il profumo delle loro parole, quella scia inconfondibile che ci fa abbandonare "a quella bellissima menzogna chiamata letteratura".
Meraviglioso il viaggio che ci permette di compiere questo libro prezioso, delizioso, capace di far vibrare di nostalgia le nostre anime, di farci riflettere con commozione sulla fugacità dell'esistenza terrena, sul desiderio bruciante che l'uomo ha di lasciare che qualcosa ancora parli di lui e del suo vivo sentire dopo il passaggio fugace sulla Terra. Li vedi gli amati scrittori ancora tra quelle stanze, che godono dell'immenso privilegio di aver accolto la loro permanenza terrena, aggirarsi e accarezzare con nostalgia quegli oggetti che riflettono le orme del loro passaggio; li guardi seduti con pazienza certosina nella loro "officina", nell'atto faticosamente passionale di comporre quelle opere che ancora oggi fanno vibrare le corde del nostro cuore. Vedi le loro passioni, il loro agire quotidiano impastato di pregi e difetti, di vezzi e di fisime, d'amore per la faticosa ricerca di parole capaci di comporre mondi sconfinati e di planare su orizzonti universali e senza tempo. Sono vivi, respirano, ci guardano da un orizzonte lontano tra cielo e terra, bonario il loro sguardo rivolto ai nostri occhi commossi, ai nostri pensieri che palpitano. E viene voglia di correre anche noi da loro, nelle dimore che conservano, in una religiosa e viva immobilità, l'ombra della loro presenza terrena, tra gli oggetti che sembrano ancora attendere con tenace e accorata pazienza il loro ritorno; viene voglia di riandare verso coloro che amiamo attraverso il profumo delle loro parole, verso coloro che ci permettono di abbandonarci "a quella bellissima menzogna chiamata letteratura".
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