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Nelle strade parigine degli anni venti e trenta, nei cenacoli artistici più fertili di nutrimenti spirituali e di idee rivoluzionarie di tutto il secolo, si aggirava un omino dal volto tondo e dal ghigno curiosissimo, un poeta, un pittore, un delizioso e cattivissimo giocoliere della parola che pian piano, nel tempo, avrebbe finito per salire e abitare i gradini della leggenda. Un ebreo che a trentatré anni vide il disegno di Gesù sul muro della propria stanza, e che si convertì al Cristianesimo sposandone i rigori e le obbedienze alla lettera. Scrittore dalle prose brevi, scrittore di aforismi, taccuini, poeta che in ogni pulviscolo di terra sognava e anelava stralci di cielo. Max Jacob aveva le ali dell'angelo e i gridi di un'aquila reale, le strepitose vertigini del visionario e l'umiltà di un frate in raccoglimento. Libretto immenso.
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