Hikikomori

Scritto con sapienza ermeneutica artistica: contiene tutto! Tu lo vedi in forma di libro, ma non lo è. Non so cosa sia. Lo maneggi tra le mani, e ti dà una sensazione fisica: una bella e comoda edizione, una carezza tenera e sfuggente. Lo sfogli e senti la leggerezza. Lo cominci a leggere e senti la pesantezza: il piombo che ti trascina giù, che ti trafigge, che ti spappola qualcosa dentro e che, ad ogni pagina, fatichi a distaccartene. Erano anni che non si affacciava all'editoria una dedizione simile alla vera arte letteraria, scritta e pensata in forma di Poesia ad una metrica appoggiata al surreale. Una miriade di riferimenti di alta levatura culturale che fanno da stimolo e aprono tutte le sbarre dei cancelli con una forza sovrumana. Mi viene in mente Artaud, la sua ricerca febbrile per scavare nell'intimo umano, attraverso il sacrificio fino al dolore ultimo. Mi viene in mente L.F. Céline, cupo e nichilista, ma anche innovatore, strenuamente innamorato della vita. Esempio di lotta non ostentata. Vedo le pennellate di Van Gogh, la passione, l'impeto, la paura, lo sperimentale bisogno di fare tutto e niente allo stesso tempo. Il caos che lo guidava, la mancanza di fiducia in se stesso che lo ha consegnato ad onori paradisiaci. E Alberto Giacometti, le sue anoressiche sculture che parlano delle incolmabili distanze tra gli uomini. Poesie scritte così, magre, essenziali, ossute, pungenti, preziose come reliquie. Messe in riga, allineate con il rigore di un'etica profonda e ricercata. Posso però anche provare a pensare all'animo dell'autore, del quale nemmeno in ultima di copertina ci è dato di conoscere qualcosa, a quali flagelli o avventure abbia attraversato per tirarne le somme, per inventare nuovi scenari, in queste pagine, in questo modo, in questo isolamento tenace. Chi si permette di scrivere così ha qualcosa che esorbita i limiti di comprensibilità. Un libro appagante nel suo splendore confessato.