Mandate a dire all'imperatore

Quando muore un poeta l'intero alfabeto dovrebbe portare il lutto al braccio. Inizia a piovere più forte nella casa del silenzio, il freddo aumenta nell'assenza di fiato, le stanze sono bocche che ancora cercano il loro cibo, i muri diventano telai sui quali chi resta tesse le proprie cicatrici. Mandate a dire a chi vegeta e a chi non sogna mai che Pierluigi Cappello ci ha lasciati, che la parola da adesso è più ferita e rauca, che le sfortune e i disagi possono finalmente azzittirsi, che il mistero ha preso l'altra rotta. "Noi cantiamo perché teniamo duro" diceva uno dei suoi versi. Ed è così. Tenersi forte ai fragilissimi rami delle sillabe, donare alla carta i graffi del sentire, gli smacchi di una fatalità precoce, ingiusta, le carezze e i sorrisi delle nuove abitudini...sembrano compiti vani nelle orrende morali correnti. Ma il dolore è il guardare, non c'è differenza. Il dolore non è insicuro. Ecco perché i poeti sono scansati da questo mondo che ormai si specchia in mali sempre più stinti, in tremori solo di maniera, nell'infimo di una normalità alla deriva. Il poeta ridà la vista al sonno delle macerie umane, lo fa coi semi del suo alfabeto, i suoi stenti coincidono con la sua forza. E la grazia, che ha sempre orecchie per i cuori speciali, risponde al richiamo. Dunque "rimetta a noi i nostri cieli la parola aggiustata", e quell'eco, quella consegna presto diventeranno gesto riuscito, per sempre. Quando muore un poeta i tizzoni dell'assenza bruciano anche nel diluvio.