1888: Pasenow o il romanticismo. I sonnambuli. Vol. 1

Anche se fa parte della letteratura mitteleuropea, è molto diverso rispetto a tutti gli altri autori. C'è qualcosa di plumbeo, di grigio e a rallentatore in questo primo romanzo. Si tratta del primo capitolo di una trilogia, ma le premesse sembrano buone, nonostante una polverosa indifferenza di fondo che turba il lettore e sembra trascinarlo in regioni remote.

Pasenow è un giovane berlinese che si trova a combattere con quella che viene definita la ‘convenzione del sentimento’. Da un lato Elisabeth, ragazza per bene, di buona famiglia, pia e convenzionale; dall’altra Ruzena, una passionale entraîneuse dall’accento straniero. Poi c’è l’amico Bertrand, che sembra avere la verità in tasca ma allo stesso tempo essere guidato dall’invidia. La vita spesso ci pone di fronte a una via che si biforca: la passione del momento destinata a svanire, o la durevole convenzione ? Cosa ci renderà più felici?

Prima di tre vetrate di una cattedrale imponente, sontuoso e sofferto passaggio di consegne fra tradizione e cambiamento, resistenza e novità, in un ritratto d'anima che non riesce a comprendere la vita e le cose che dal suo scranno ostinato: "Pasenow, antipatico, con quella maniera un pò isterica e un pò tirannica che sovente è proprio degli uomini piccoli. Era questa l'opinione dei suoi figli". Rigore e perbenismo sociale non fanno intravedere niente di vivo "dietro quelle marionette in movimento", soprattutto quando - in questo caso - c'è la realtà di una divisa militare a dominare gli intenti, la scena, decisioni e patemi: "E' incontestabile che chiunque porti l'uniforme per molti anni trovi in essa un ordine di cose migliore, perché una vera uniforme permette di separare nettamente la propria persona dal mondo circostante". Dunque una specie di corazza, "una guaina che lo allontana dall'incerto" scrive Broch, lo doma, lo protegge, circoscrive in modo ineccepibile i giusti valori e le regole esatte, tenendo ben lontane le isole del disordine. Ma è proprio su caratteri simili che va infine a posarsi l'occhio dell'imprevisto, e tutto accade in quel gioco mirabile che il destino pian piano inizia a modellare coi suoi calchi inattesi, smarrendo così e spogliando ogni solido ramo interiore nella granitica corteccia che lo abbiglia. Da rivoli di mura inscalfibili l'amore inizierà a far penetrare il suo seme, il disorientante afrore che sconvolge ogni condotta, che lacera e sevizia le scelte, flettendo una mente simile in tormenti senza uscita. O meglio, al senso sempre tradito della soluzione formale, non voluta dentro ma conforme al mondo d'intorno. Ecco il primo strato di sonnambulismo ad ammantare gesti e respiri, la sottile dannazione di un io che pur avverte il dolce veleno del desiderio fra i lacci di costumi integerrimi. E ne è trafitto, smaccato, fino ad esiti spenti, chiusi alla vera chiamata della propria voce. Vincerà il passato. Libro totale, imponente.