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Non si può dire sia un brutto libro. La sensibilità dell’autore e la sua capacità di creare e trasmettere pathos non è in discussione (appaiono piuttosto evidenti le radici “poetiche” di Villalta). Il romanzo, tuttavia, non è ben riuscito. Nonostante gli ottimi ingredienti (spunto piuttosto originale, personaggi ben descritti, ambientazione credibile), la storia non decolla e non cattura: il leit motif non è poi così netto, mentre il lettore attende (invano) che i temi importanti appena accennati, siano prima o poi ripresi ed approfonditi. Lo sviluppo cronologico un po’ disordinato, infine, aggiunge poco e tende a frenare la dinamica della sequenza narrativa.
Molta passione, un sentimento diffuso di tenerezza, qualche lungaggine a metá (si sente la volontá nell'autore di ¨costruire¨ il bel romanzo strutturato e riuscito). Villalta riesce a convincerci in effetti, a tratti anche a commuoverci, anche se sembra un po' rapido e cinmatografico il modello con cui analizza il terrorismo (davvero era tutto cosí semplice? Era allora da affidare a uno psicoterapeuta, il movimento di protesta e le sue propaggini armate?). Certi ambienti, certi ritratti, poi, lasciano il segno. E questo é buon segno. Avanti cosí Villalta!
A parte la drammaticità del fatto narrato (un figlio abbandonato dalla madre terrorista), il libro senbra scorrere su un vuoto di valori e di significati. Offre solo una lettura deprimente e triste che non riesce a coinvolgere in alcun punto, resa per di più difficoltosa dal saltellare disordinatamente (e chissà per quale motivo), nel susseguirsi dei capitoli, tra i vari periodi della storia narrata.
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