Le sparizioni

Romanzo amaro e tenero, impegnativo ed estenuante, nero anzi nerissimo, permeato di una cupa rassegnazione e di un senso di opprimente malessere. Protagonisti arresi alla tragica consapevolezza della loro sventurata condizione, senza speranza alcuna. Ottimo; quattro stelle solo perché è davvero tanto, troppo deprimente.

Un buon thriller non c'è che dire. Il morto non manca e anche i colpi di scena sono numerosi. Lo consiglio.

Scott è gay e dipendente dal crack, vive a New York ed il rapporto più importante della sua vita è quello con lo spacciatore. Donna, la madre, ex secondina del carcere minorile, vive in Kansas ed il suo rapporto più importante è quello con il cancro che a volte scompare, poi ritorna sempre. Lei è Rotta, lui è Cotto. Scott torna in Kansas per assecondare per l'ennesima volta l'ossessione della madre per i bambini che spariscono nel nulla e che la porta a raccogliere materiale, intervistare persone, cercare. Non cerca i bambini, però, ma i carcerieri, e questo in virtù di ciò che le accadde da piccola, la sua sparizione di una settimana che resta avvolta nel mistero fin quasi alla fine del libro, poi in qualche modo si spiega. Madre e figlio, ritrovandosi, percorrono le lunghissime strade del Kansas costantemente immerso nella neve alla ricerca di indizi. Scott, ormai ridotto ad un rottame con le gengive sanguinanti, in bilico costante tra realtà e allucinazioni, continua a cercare la droga, la madre, all'ultimo stadio del cancro che se la sta mangiando dall'interno, continua a cercare ciò che le manca e quell'unica settimana di felicità che ha avuto da bambina. E' una storia cupa di disperazione e di spazi infiniti, in cui le mancanze hanno più importanza delle presenze, i dettagli contano più dell'insieme, l'essere prigionieri può essere meglio che essere soli. I valori e le scale di priorità sembrano sovvertiti in una costante ricerca di amore e tenerezza, che anziché manifestarsi viene rinchiusa in una cantina buia, legata e ammanettata. Ci sono anche i pick up, i drugstore lungo le strade dritte in mezzo al nulla, gli uffici postali con le impiegate pettegole e le vicine alcolizzate, tutta l'America dei paesotti tirati su a forza di roulotte e dei film belli.