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Lo sgambetto di Thanatos lunga la via comunque mai liscia di esistenze particolari, anime sdrucciolanti e precarie fra i tortuosi vicoli del genio. Con che ali vola una mosca d'Inverno? Guaste e stanchissime come un'eccezione priva di documenti alla dogana della regola, comicamente tristi e simili a un tombino lasciato aperto per sbaglio che di colpo ingoia un capolavoro, feroci e ciniche come una falce ostinata che si alza al mattino e punta il dito su un uomo o su una donna, su un cuore, su un polmone, prostata o ghigliottina che sia o il canto improvviso di un incidente. La scelta è a piacere, ovunque vogliate troverete un destino, nuovo e cambiato come le traversie e le mutevolezze la cui somma alla fine è la stessa: il commiato, la nota senza la successiva. Dal cavalier Marino a Edith Sitwell, la sequenza di chicche rincorre brume di fantasmi (esorto come un imperativo a leggere la pagina su Guglielmo Puech), esistenze sorde, limiti e sconforti, ambizioni smaccate o glorie ancora esitanti su se stesse (vedi la magnifica gemma dedicata a Cervantes). Del niente insomma e di un qualcosa, dei soffi e delle grazie, malata agenda aperta sull'ultima frase buona, il saluto, un libro rovesciato alla sua alba, transiti drammatici alla Mandel'štam, ma capaci di siglare un prodigio se in quelle tasche vengono rinvenuti versi senza tempo. Così passano stenti e successi, vicinanze d'anima come stanze oltre le sillabe degli anni, dei secoli, tanto a che serve? Se Pessoa ha bisogno degli occhiali per il viaggio dall'altra parte o la Wood incespica nell'oceano o Cortázar danzi coi suoi gatti al suono delle trombe che attendono o Max Jacob desideri nascondersi anche in quei momenti, ormai nulla importa. Ma quello che resta onora la nostra polvere, la migliora, la ordina, la scuote ancora seppur da nuvole d'assenza. Libro meraviglioso, compendio breve come una lastra sul vasto inaffrontabile. Gioia distillata, l'ultimo sorso in compagnia di sorelle rare e fratelli unici.
Ragazzi, questo è un genio! Del sentimento dominante la nostra epoca: la malinconia. Come Robert Burton, con variazioni.
Necrologi poetici.
Recensioni
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