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Geniale, commovente, profondo. I libri di Carroll, come sempre, hanno decine di chiavi di lettura e sanno coinvolgerti, emozionarti, darti da riflettere. Leggendo un suo libro sembra di guardare un quadro di Magritte o Dalì e riesce a dipingere le sfumature della vita in modo strepitoso. Sono davvero "innamorato" di questo autore.
Niente, ferma a pagina 20 da mesi. Scrittura banale, non decolla, non ti prende, non ti interessa. La sensazione che ho è che l'autore avesse una buona storia in mente ma scarse risorse da scrittore per raccontarla.
Sul retro del volume Niccolò Ammaniti ci avverte che era da molto tempo che aspettava un romanzo come questo: mi chiedo quanto le paghino, queste dolci menzogne. Incongruenza dopo incongruenza, seguiamo il protagonista (delizioso secondo l'autore, che forse ci si identifica) attraverso eventi sconclusionati, messi assieme come capita, usando come collante tanto, troppo romanticismo da due soldi. Verso metà libro, l'odio che cresce per la coppietta Vincent-Isabelle arriva a punti altissimi. Come non amare il donnaiolo ma devoto, l'intuitivo ma ottuso Vincent? Come non odiarlo, direi. Un maschio che corre dietro a ogni cosa che respira, e assieme si strugge da anni per una bionda psicotica, alla quale, da quanto trapela, puoi proporre finanche sesso con rottweiler ma guai se gli tocchi il naso. Interessante sapere che 'Vincent veste solo Ralph Lauren, dalla A alla Z' (almeno 10.000 sterline le avrà tirate su). Fondamentali i flash-back continui su fatti di primaria importanza come colazioni romantiche, merende romantiche, pasti romantici a base di alimenti romantici. Capisco che il tutto possa funzionare, con chi ha carenze nel merito, ma nei mercatini con 10 euro ti compri una cammionata di vecchi Liala e almeno non affoghi in fantasie da minorato mentale.
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