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Alla fine quello che resta è la ruggine. Dopo che il chiaro del cielo è stato coperto da nuvole spesse, nuvole come denso burro grigio, nuvole cagliate, dopo che l'aria intorno è solo aria umida che si aggrappa al ferro dei buoni propositi e lo corrode e corrode gli slanci, i ripensamenti, corrode le alternative, non resta nient'altro che granulosa polvere rosso scuro che copre il metallo di una storia, che copre la pelle. Pelle arrugginita, pelle che si sgretola. E non sei più di una grondaia, non sei più di una carena abbandonata. Solo materiale da sfascio.
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