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Vivere la vigilia di un anno che sta per chiudersi nel segno di ciò che si è sempre amato è come un dovere sensibile dal quale sarebbe più che un tradimento sfuggire. Questo è un altro grande e speciale dono che un amante (fisico e non) della persona libro non può non possedere. Un testo ancora misterioso che in breve (seppur quel breve dietro cui c'è la storia di una vita) si può definire la storia di un sentimento. Come una chiamata, un'eco che non si può non seguire, una sorte. Nella quale si intrecciano il pezzo che perdiamo per qualche circostanza ingestibile, e ancora l'eterno mancante nella promiscuità degli scaffali, e poi l'attesa per qualche ristampa che tarda ad arrivare, ma anche la gioia di riaprire pagine che si è molto amato, come quella, non piccola, di regalare qualcosa a qualcuno che sa e può comprenderne il suono come in un fiato gemello. E' appena il bastevole quello che ho scritto, perché solo chi avverte quel bubbone può comprendere ciò di cui parlo. Sono febbri che salvano, benefici di una malattia benigna che spingono l'animo a cercarsene di nuove e di varie, l'infinita balbuzie del nostro conoscere che tenta e tenta e tenta l'ascesa verso una presuntuosa vetta di friabilissima totalità. Tutto qui. Questo libro parla di carenze e cadute, di perdite e di smacchi, ma dentro uno dei più grandi e indispensabili amori che si possano dare, una delle pochissime ragioni per dirsi degni di vivere e aver vissuto. Leggetelo se vorrete come una navigazione nello spirito, un tragitto pieno di scogli e di fatica, di delusioni e smarrimenti, ma anche di istanti luminosi e assoluti come acqua di puro miracolo. Si può amare i libri perché si detesta la vita, ma si può anche amarli proprio perché si ama la vita. Questo libro ci prende in pieno da entrambe le verità, spogliando l'io e insieme colmandolo del suo vero elemento, quel tatto fisico e soprattutto interiore che si offrono alla pari lungo le traiettorie del nostro sentire. Meraviglioso!
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